Quico Alsedo

De acuerdo, a mí también me da cierto asquete. Sí, yo también cambio de canal en cuanto veo su nariz rinoplástica asomar por la pantalla. Que sí, que yo también me sorprendo a mí mismo diciéndome dos o tres veces al año: "Ahora mismo ahogaría a Ramoncín".

Y, sin embargo... ¿Se imagina el lector SER por unas horas ÉL? ¿Las miradas de la peña por la calle? ¿El miedo a abrir el periódico y encontrar cualquier burrada sobre ti? ¿El pitorreo cada vez que te mencionan en la radio? ¿Actuar en el Viña Rock y que te tiren cedés CORTADOS CON FORMA DE ESTRELLA NINJA?

El Rock&Blog sección Humanitarismo quiere desde aquí enviar un poco de cariño a uno de los seres más vilipendiados de este país. Cada vez que habla, sube el pan. Colocar su nombre en un titular es sinónimo de éxito y de toneladas de bilis. Invocar su figura calienta cualquier tertulia. Que te demande mola.

Pero, ¿qué sucede dentro de ese corazoncito? ¿Es que no es también una personita Ramoncín? ¿Es que no tiene derecho a vivir? ¿A disfrutar de un paseo en barca por el Retiro? ¿A oler el perfume de las gardenias? ¿A grabar discos infumables?

Hemos hecho de él, nos guste o no, el tontón que se lleva todas las collejas en clase, y encima estrena charco cada día. ¿Empezó a provocarnos él, o nosotros a machacarle? Ya no se sabe. Hemos perdido la cuenta.

¿Un Bowie de Chamberí? No, un 'Marica de terciopelo'

Al fin y al cabo, ¿qué hay de malo en que el hombre defienda sus derechos de autor? ¿No defendemos cada cual lo nuestro, a veces hasta la trola (y peor, la autotrola)? ¿Qué oscuras cargas personales proyectamos sobre ese flequillo, por otro lado, efectivamente estomagante? ¿Puede suceder que 40 millones de tíos le cojan manía a un mismo infeliz?

Ya, su jefe, Teddy. Pero a Teddy, y servidor les ha tratado a ambos, realmente le va la marcha. La batalla le pone. Veo a Ramón, no sé, más osito, más vulnerable. Menos preparado para que te comparen un día sí y otro también con Antonio Anglés, con Ho Chi Minh y con el toro que mató a Manolete.

Y ya lo estoy leyendo: estoy a sueldo de la SGAE, Teddy me paga las vacaciones y las drogas. Pues no, señores. De hecho, no sé cuántos periodistas se pueden preciar de que SGAE les ha demandado; yo sí, y lo llevo cual medalla.

Simplemente veo, y no me gusta, que el torpón de Ramoncín saca al pequeño nazi que todos llevamos dentro. Que todos somos un poquito Tercer Reich, un poquito Hitler con él.

Con ese pequeñuelo amoroso, dulce, un poco tragaldabas, pero eternamente incomprendido. Con ese pequeño satán del pollo frito.